Hypnopompiste

 Hypnopompiste

 

Je suis un arbre 

            qui peint.

Une lente reprise

       pour vider les mots.

         Attendre

               le rêve,

               l'eau qui coule

                         sur la peau,

             ne pas effaroucher 

                           les images,

            comme un funambule,

                  dériver....

                       Epochè....

 

Rythm'n'birds

 Je suis un arbre

             qui reste pire

malgré l'apnée du jour le jour,

         les coulures de Francis Bacon,

les baisers fantomatiques

et les brouillons éphémères,

    un vieil arbre. 

 

November waits

 November waits

 

Je suis

       un arbre

              qui souffle,

     éphémère veille,

             sur les brasiers d'automne.

   Une entorse

                à l'oreille tendre

              d'un magicien atonal

                décharné de silence,

       torsadé de broussailles,

                     humus, feu de bois,

             un air en différence.

 

C'est le temps

        des épiphanies bizarres.

 

Les enfants sont à portée de tir.

 

Je suis un arbre

              qui croise hier,

                 un vide,

             un trou sublime,

    les charniers de la guerre,

         l'agonie et l'erreur,

            un air en différence,

             

  s'il vous plait,

             offrez-moi un abri ! 

 

 

 

 

Résonance émotionnelle accrue que le lecteur perçoit grâce à la concision du haïku. 

 

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Ni Pieu ni Paître

Ni Pieu ni Paître

 

Je suis

    un arbre

        qui marche 

avec

      en tête

tous les 

chants du

Karnataka,

        du geai

      cajolant,

et l'acousmatique

   des

     villes. 

 

Elle attend, sourire.

Elle aime se coller, accueillir.

Elle tisse et faufile nos instants d'écorce.

Qu'est-ce que ses mains apprennent?

 

 

 Je suis

       un arbre

            qui marche

Pauvre hère

qui s'entête

à dealer les scalps de la canopée urbaine,

les petits rires allergènes des acacias pétrifiés,

l'amour des choucas blottis de tendresse,

et colportant

dans les marges,

les pentes de la sagesse vagabonde. 

 

 

 󠀢󠀬

 

 

 

 

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Sauvez les drupes

 Sauvez les drupes

 Je suis

    un arbre

         qui porte

    au loin dans

      sa mémoire

            les phéromones

             de l'esclavage

 les étranges fruits

             des jeux d'enfants

    les loques des croyants

       l'exil des sédentaires

du geai, du milan,

         de la corneille mantelée,

                                mes voyageurs.

 

Qu'en est-il du marcheur cartésien?

    Devient-il paysage?

 

 

 Je suis

           un arbre

                qui porte (en lui)

  un regard vitrail

inondé de silence bleu,

de prière et du presque rien de la vie....

 

 

 

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Jeu de piste

 Jeu de piste

 

Je suis 

        un arbre

                      qui danse,

      dessinant à l'écart,

               des lettres de la part de l'Amour,

      calligraphiant des rituels

                           d'énergie hypnotisante

         dans un espace de libellule

                 baigné des sonorités 

                                 des nouveaux Apaches 

            et respirant le parfum

                        des tilleuls de juin.

 

Il faut être insensuel

         pour ne pas voir

                  que l'arbre danse.*

 

Mais que sont ces remugles

            d'âne pourri et de loi éternelle ? 

         Un tarabust ? 

 

Et cette famille de mésanges

            à longue queue,

              visiteuses d'un matin de printemps

               virtuose. 

 

 

 

 

  Je suis un arbre 

                qui danse,

   rescapé du chemin de ferraille

   tracé par ce chasseur-cueilleur hilare

   et son regard d'anthropocène,

   ses nippes et sa question de 

                      valet de cœur: 

    « Sommes-nous esclaves 

                     de notre biologie ? »

 

 « Á la va comme j'te pousse ! »,

                    je réponds. 

 

 

 

 

 

 

 

* Un écho à Pierre Garnier qui a écrit : « Il faut être aveugle pour ne pas voir que l'arbre galope.»

dans le recueil « Heureux les oiseaux ils vont avec la lumière » (Éditions Les Vanneaux)

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